Categoria Racconti

In queste parole c’è la stazione. Ci sono le persone che s’affollano avanti e indietro per i sottopassaggi, il rumore dei trolley che rullano sull’asfalto irregolare, l’altoparlante che gracchia arrivi e partenze, il vento che ulula al passaggio del treno…

Le porte si aprono sbuffando. L’uomo sistema la carabina sulle spalle e sale sul bus di linea. L’arma gli pesa addosso graffiando la pelle delle spalle con la cinghia ruvida. La gente lo guarda e non capisce. Nessuno capisce mai…

«Io non mi abbronzo».  L’aveva detto ogni estate da quando la conosceva.  «Sono un essere sprovvisto di melanina» ripeteva da giugno a settembre ostentando la pelle chiara come la più bell’abbronzatura.  Lui non le credeva. Non si abbronzava perché non…

Mi sono perso. L’uomo con cui sono uscito questa mattina mi ha lasciato qui da solo e non so come tornare a casa. Dannazione! Mia moglie sarà preoccupata da morire. Questa mattina me lo aveva detto di non andare: «Quest’uomo…